(continua)

Aqui segue a minha entrevista na Whohub.
 

No caso de alguma dúvida ou opinião:

Vem a soneca. O acordar é sempre tão vazio, mas a mente não mente quando sente que o mundo deve ser enfrentado de frente.

Demente! Incoerente é o caos que se instaura no lado de fora desta Pasárgada caída.

Vendida! Comprometida em um papel assinado pelo tempo de uma vida está a sua alma

Mas calma, as coisas não mudam quando as pessoas se enfurnam em suas paredes de seda

E a imagem da silhueta da lua no astro-rei deixa de ser apreciada para virar nome de livro em uma série de ficção!

A televisão se deleita com a juventude perdida, sem cérebro, sem pesos nem medidas.

E as outras gerações, sempre ditas desviadas, mostraram-se desvirtuadas ao criarem o que agora será o futuro.

Cai o muro, mas as barreiras invisíveis permanecem. Em uma cultura do “as crianças tudo merecem”, os filhos de outrora se esquecem da importância de uma boa educação – e palavras como o perdão são abolidas dos dicionários, juntamente com os hífens, as tremas e os acentos primários.

As primárias cores também sofrem com a “evolução” – não se medem mais por adição, já que as três “jato de tinta” criando pó nas prateleiras tomaram o lugar da pintura a mão.

E a visão, sempre tão forçada a enxergar além, se esforça para enxergar o aqui, o agora, já que o futuro parece não ser mais “ali”, mas “por todo o sempre”

O amanhã diz buscar a solução na vida, que agora floresce em terreno artificial colocado sobre o cimento, disputando luz com as construções do homem.

A Terra, com seus três quartos de água, está preparando sua grande onda de revolta.

Saibam os surfadores que quem cai na rede vira prato principal dos pescadores de informações fúteis, devoradores voyeurs do nada-saber-sobre-si. As informações anteriormente conquistadas a duras penas através das caixas de pensamento lacradas acima dos pescoços perderam-se ao passo da humanidade. As caixas abriram-se, e com o movimento do mundo, vazaram seu conteúdo.

Vazias, hoje são um mero adorno, comumente usado como cartão de visitas ou currículo.

Que mundo de m**** este em que vivemos! Vou comprar um chips, abrir uma coca e esperar o apocalipse de pantufas e roupão.

Talvez nisso resida um pouco a imagem de fotojornalista como um andarilho solitário, que entra nos mundos das pessoas, junta as informações de que precisa, e então se afasta, colocando a câmera entre ele e todo o resto. E através da câmera ele imortaliza um momento, a partir do qual o fotógrafo volta a ser um estranho, rumando com seu objeto de trabalho em mãos de volta ao seu mundo fracionado de onde saiu. Assim volta ele à redação, e deixa de lado a relação construída – se ela for solidificada, não será pelo momento do clique. O clique é irracional; ele é pensado antes - ao formar o quadro, pensar a luz, escolher o ângulo – e depois – ao, juntamente com o editor ou o repórter, escolher a(s) foto(s) a ser(em) impressa(s). O momento em que a escrita com a luz está sendo feita, salvo talvez em longas exposições, é um instante irracional de mera espera ao resultado.

Já o fotógrafo casual deve trabalhar diferente – o retratista, por exemplo, deve estabelecer o máximo de conexão com o assunto, ou seja, com o fotografado. Em fotografias de moda realizadas em estúdio, o comum é a conversa entre fotógrafo e fotografado. E, mesmo quando o espelho sobe para registrar a imagem e deixa o fotógrafo sem nada enxergar, ele exclama, como que em uma recompensa à pose dada, um elogio à imagem que ele nem ainda viu. Essa conversa durante o processo faz a diferença, pois ocasiona numa maior soltura da modelo, e numa maior confiança no seu fotógrafo, que já conseguiu belos momentos – crê ela, mesmo sem ambos terem confirmado isso.

Por mais que converse, o fotojornalista, no momento do apertar de mãos de dois presidentes de outras nações, não necessita de um tradutor, por exemplo. No fotojornalismo, o fotógrafo é que é o tradutor do instante decisivo¹. Ele deve ser preciso na sua tradução do que foi o momento mais importante de uma cobertura: ele precisa reunir os fatos em um só recorte do tempo em duas dimensões.

Terceira maior influência prática no meu estilo de fotografar, alguém em quem me espelhava. Grande mestre de conhecimento cultural inimaginável: um guri de 27 anos, com pelo menos o dobro de vida aproveitada do que muitos idosos – uma alma sorridente, iluminada, iluminante.

Vai em paz guerreiro. Um dia eu te acho pra pagar a cerveja que fiquei te devendo. Até mais ver, Fred. Até mais ver, Chico Madrid.

Estamos vivendo assim: existe indiferença, e quem faz a diferença é que é mal visto. O frio está em quase todos, dentro e fora. Tapar-se até os olhos não resolve. Tapar os olhos também não resolve. A palavra tem a força, o poder de aquecer.

Esquece as coisas ruins quando te perguntam se estás bem, sorri sempre que puder (e podes sempre), dá bom dia pra quem te olha por mais de dois segundos. Conversa. Conversa gentilmente. O ritmo da tua voz é que faz o clima da conversa. Aquece, com a palavra e com o olhar, o frio que faz aí dentro. Ele derrete, não precisa que ninguém faça muito. Precisa é que muitos façam um pouquinho só. Eu gosto do frio, gosto mesmo, mas do frio da rua. O de dentro, quebro já!

Caramba, só 20 anos! Um bebê recém saído das fraldas! Sem bagagem nenhuma de vida. O que um guri desses quer??

20 anos meu amigo… bem vividos, diria eu.

Nunca mergulhei com tubarões, mas já plantei bananeira no cassino com minhas irmãs.
Não sou faixa preta de nada, mas já finalizei meu irmão no sofá da casa da minha mãe sem nem desarrumar o tapete.
Nunca fui pai (nem mãe) mas um olhar dos meus basta pra eu entender tudo o que pensam.
Nunca controlei o tempo, mas já bebi até ver um ponteiro andar 120 vezes pra fechar um minuto.
Nunca consegui diferenciar vinhos pelo cheiro, mas já tomei 3 litros e meio de vinho de 5 pila e fiquei estirado na calçada com pessoas passando por cima de mim.
Nunca entrei numa loja e comprei compulsivamente, mas já pedi o troco todo de bala de 1 centavo (aqueles fejõezinhos coloridos) e comi tudo antes de chegar em casa.
Nunca entendi o que quer dizer uma pintura tipo "óleo sobre tela – a abstração de sentimentos", mas identifico mil formas cada vez q olho nas nuvens.
Nunca fui extraditado, mas já atravessei a ponte Uruguay – Brasil dezenas de vezes pra não perder o almoço na casa de alguma tia.
Nunca vi neve, neve que cai, que dá pra fazer boneco de neve; mas já encaranguei de frio com a geada que branqueava os campos lá fora.
Nunca vi uma catarata, nem fui a Foz; mas já dancei seminu na chuva, já entrei com água até a cintura na enchente e já cuspi água pra cima pra imitar um chafariz.
Nunca fui à Europa mas tenho sotaque britânico pra falar inglês e odeio as pessoas que não entendem a cultura local.
Nunca vi um carbono. Aliás, dá pra ver um? Nem sei, mas AMO química orgânica, e já fiz uma apostila de exercícios depois de formado.
Nunca assisti um jogo de Rugby pessoalmente, e nem entendo de todas as regras, mas adoro chamar de rugby a pseudopancadarialúdica que envolve amigos e amigas, uma bola (de volei geralmente) e a praia do laranjal.
Nunca nem cheguei perto de um "time de verdade", mas já fiz aquele gol no último minuto de jogo, já driblei 4 e dei o passe no "ajunts" da gurizada e já tirei aquela bola de cima da linha no campeonato e saí me considerando "jogador semiprofissional".
Nunca lutei em um campeonato grande, na verdade mal me lembro de lutar e brigar na minha vida. Mas meu chute sempre atingiu a altura da cabeça, minha esquiva nunca deixou o amigo dar um "pedala" enquanto estava desprevenido e meu reflexo geralmente salva os talheres que vão rumo ao chão.
Nunca dancei tango, não a sério; mas no forró universitário eu já fui até em cima, até embaixo e até lá embaixo, no chão, no meio da festa, e demorei a levantar pois tive uma crise de riso.
Nunca cantei num microfone mas me sinto quase um popstar quando pego meu violão nas festinhas dos amigos.
Nunca ganhei um concurso grande de fotografia mas encho a boca pra dizer que sou fotógrafo de verdade.
Nunca namorei mais de um ano. Talvez nunca tenha amado. Ou talvez exatamente por ter que nunca tenha durado. Ou não. Mas acima de qualquer coisa me considero um "amante latino", apaixonado, carinhoso e único. E ainda sou conselheiro amoroso nas horas vagas.

Também nunca escrevi um livro. Ainda não. Ainda. De fato, acho que não vivi o suficiente.